'Ella despertó una noche de junio para no dormirse nunca más.La muerte del sueño llegaría tarde a su conciencia,día tras día,hora tras hora,por negros pasadizos de angustia,pero ocurrió esa nocheladura de un puente: primero la explosión,luego el humo,finalmente el vacío.
Se encontró sentada en la cama,sin aire y temblando de estupor.Instintivamente había puesto una mano sobre la espalda de su marido.La retiró con brusquedad no menos instintiva.Espantada,comprendió que el primer movimiento en busca del cuerpo de su marido pertenecía al pasado y al amor,el segundo a la repugnancia.Y se sintió caer en esa leve raya trazada por la fatalidad como en una grieta cuya hondura alcanzaba el centro de la tierra'...

No te tiene que pasar algo así como para sentirte fatalmente jodida.